LITERATURA, NOTICIAS, OPINIONES, FOTOGRAFIA Y ACCIONES CULTURALES MASIVAS.
posted by C.P. @ domingo, julio 30, 2006
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Premio Juan Rulfo 2006, de cuento. (30 de agosto de 2006). ____________________________________ 1° Se puede participar con una obra en lengua española, original e inédita, que no haya sido presentada a otro premio pendiente de resolución y que el autor no tenga cedidos o prometidos a terceros los derechos de edición y/o reproducción en cualquier forma.Tema libre. 2° Su extensión no deberá exceder veinte páginas, veintidós líneas por página, mecanografiadas a doble espacio y de un solo lado. 3° Al ganador se le otorgarán 5.000 euros. 4° Al final de la obra deben figurar nombre, apellidos, teléfono, dirección del autor y su dirección electrónica, si la tuviera. Los originales no serán devueltos ni se remitirá acuse de recibo. Enviar un solo ejemplar. 5° El plazo de admisión de las obras se cerrará el 30 de agosto de 2006. El matasellos de correos dará fe de la fecha de envío. 6° El fallo del Jurado se anunciará a mediados de diciembre de 2006. Jurado: Arnaldo Calveyra, Aline Schulmann, Luis Sepúlveda, Waldo Rojas, Claude Fell, Mercedes Iturbe, Karla Suárez, Fernando Carvallo, Javier de Lucas y Elqui Burgos. 7° Los autores de las obras premiadas ceden los derechos a los organizadores para su publicación y difusión, en la formas que consideren oportuna. La participación del candidato a este concurso implica la completa aceptación del presente reglamento. Las obras premiadas podrán ser leídas visitando el sitio: www.rfi.fr/espanol ó www.fondachao.org 8° El envío de las obras deberá hacerse a: RADIO FRANCIA INTERNACIONAL Servicio de lengua española Concurso "Juan Rulfo" 116 Avenue du President Kennedy 75786 - PARIS CEDEX 16 FRANCIA Correo electrónico de Radio Francia Internacional: premios.rulfo@rfi.fr Más premios y convocatorias: www.estandarte.com/concursos/certamenes.shtml Envíanos más bases de premios literarios: editor@estandarte.com Premio Juan Rulfo 2006, de novela corta. (30 de agosto de 2006). ____________________________________ 1° Se puede participar con una obra en lengua española, original e inédita, que no haya sido presentada a otro premio pendiente de resolución y que el autor no tenga cedidos o prometidos a terceros los derechos de edición y/o reproducción en cualquier forma. Tema libre. 2° Su extensión: ochenta páginas mínimo y no exceder ciento veinte páginas, veintidós líneas por página, mecanografiadas a doble espacio y de un solo lado. 3° Al ganador se le otorgarán 9.000 euros. 4° Al final de la obra deben figurar nombre, apellidos, teléfono, dirección del autor y su dirección electrónica, si la tuviera. Los originales no serán devueltos ni se remitirá acuse de recibo. Enviar un solo ejemplar. 5° El plazo de admisión de las obras se cerrará el 30 de agosto de 2006. El matasellos de correos dará fe de la fecha de envío. 6° El fallo del Jurado se anunciará a mediados de diciembre de 2006. Jurado: Eduardo Manet, Claude Fell, Santiago Gamboa, Juan Manuel Fajardo, Michéle Gazier, Eduardo García Aguilar, Alberto Bensoussan, Jorge Volpi, Patrick Rosas, Fernando Aínsa, Gustavo Guerrero y Ramón Chao. 7° Los autores de las obras premiadas ceden los derechos a los organizadores para su publicación y difusión, en la formas que consideren oportuna. La participación del candidato a este concurso implica la completa aceptación del presente reglamento. Las obras premiadas podrán ser leídas visitando el sitio: www.rfi.fr/espanol ó www.fondachao.org 8° El envío de las obras deberá hacerse a: RADIO FRANCIA INTERNACIONAL Servicio de lengua española Concurso "Juan Rulfo" 116 Avenue du President Kennedy 75786 - PARIS CEDEX 16 FRANCIA Correo electrónico de Radio Francia Internacional: premios.rulfo@rfi.fr |
posted by C.P. @ sábado, julio 29, 2006
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posted by C.P. @ jueves, julio 27, 2006
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posted by C.P. @ miércoles, julio 26, 2006
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En 1956 se publicaba en Brasil “Gran Sertón: Veredas”, fracturando la opinión de la crítica, pero instalando a su autor, Joao Guimaraes Rosa, comparado inevitablemente con James Joyce desde entonces, en el centro de la vanguardia latinoamericana. Niño prodigio, autodidacta y de un intelecto voraz, sus biógrafos coinciden en que a los siete años se abocó a la empresa de aprender por su cuenta, y a un mismo tiempo, el francés, el holandés y el alemán. El fulgor plurilingüista jamás se eclipsó, y años después declararía: “Hablo portugués, alemán, francés, inglés, español, italiano, esperanto, un poco de ruso; leo sueco holandés, latín y griego, entiendo algunos dialectos alemanes; estudié la gramática del húngaro, del árabe, del sánscrito, del lituano, del polaco, del tupi, del hebreo, del japonés, del checo, del finlandés, del danés... chapurreo algunas otras”. Publica Página/12 Por Mauro Libertella En 1908, mientras Matisse daba a conocer “La habitación roja” en el Hermitage de San Petersburgo, nacían personajes tan dispares como Simone de Beauvoir, Atahualpa Yupanqui y James Stewart, y se fabricaba el primer auto Ford T, nacía Joao Guimaraes Rosa. La secreta lógica del mundo acordó que el nacimiento se produzca en Cordisburgo, un pueblo perdido en el centro de Minas Gerais, en el corazón del vasto mapa brasileño. Su padre, como casi todos allí en el pueblo, practicaba muchas y muy extrañas profesiones: comerciante de aves, juez de paz, peluquero y contador de historias. Esa multiplicidad, tan propia del aquí y ahora en el que se moldeó Guimaraes Rosa, marcaría una de las grandes líneas narrativas en que supo desplegarse su obra. En su primera infancia, Guimaraes se escapaba de su casa y vagaba buscando aquellos antros en donde los gauchos y los vaqueros contaban sus historias mientras comían. Podemos imaginarnos al joven, escondido entre las sillas de paja de una casona parecida a nuestras pulperías, escuchando atónito las historias que cuarenta años después puliría y transformaría para su gran obra Gran Sertón: Veredas. Recordaría aquellos años tempranos así: “No me gusta hablar de la infancia. Es un tiempo de cosas buenas, pero siempre con personas grandes incomodando, estrangulando los placeres. Recuerdo a los adultos, los más y los menos queridos, como soldados y policías del invasor en tierras ocupadas. En ese entonces fui rencoroso y revolucionario. Era miope y nadie lo sabía. Me gustaba estudiar en soledad. Los momentos buenos comenzaban cuando podía conquistar algún aislamiento, con la seguridad de tener una puerta para cerrar. Entonces me reclinaba en alguna silla e imaginaba historias”. Algún tiempo después, un médico amigo de la familia que había sido invitado a cenar, se sorprendió por la forma en que Joao miraba las cosas. Lo revisó, lo encontró miope, y le dieron anteojos. Allí se abisma un nuevo capítulo en la vida de Guimaraes Rosa: ahora podía leer y, callado y solitario como era, se volcó a ese vicio sin mediación y de un modo salvaje. Niño prodigio, autodidacta y de un intelecto voraz, sus biógrafos coinciden en que a los siete años se abocó a la empresa de aprender por su cuenta, y a un mismo tiempo, el francés, el holandés y el alemán. El fulgor plurilingüista jamás se eclipsó, y años después declararía: “Hablo portugués, alemán, francés, inglés, español, italiano, esperanto, un poco de ruso; leo sueco holandés, latín y griego, entiendo algunos dialectos alemanes; estudié la gramática del húngaro, del árabe, del sánscrito, del lituano, del polaco, del tupi, del hebreo, del japonés, del checo, del finlandés, del danés... chapurreo algunas otras”. Hacia los 14 años descubrió que su otra fascinación eran los insectos y la vida natural en general. Coleccionaba mariposas, aves muertas y serpientes. Probablemente eso haya influido para que unos años después se matricule en la Facultad de Medicina de Minas Gerais. Del primer año universitario sobrevive una anécdota. Un compañero de curso murió por fiebre amarilla y fue velado en el aula magna de la facultad. Cuando Guimaraes se acercaba al ataúd, escuchó a un chico que, reclinado sobre el muerto, meditaba en voz alta: “Las personas no mueren, están encantadas”. Cuarenta y un años después, el escritor repetiría aquella frase en su discurso de ingreso a la Academia Brasileña de Letras. Hoy, el aula magna de la facultad en la que estudió y donde escuchó esa frase se llama Sala Joao Guimaraes Rosa. Una vez recibido se mudó a Itaguara, un pueblo chico con pocas casas y sin médicos. Allí pudo ejercer su profesión por casi dos años. Estaba acompañado por su mujer y sus dos hijas. El doctor Rosa atendía por igual a marginados y a gobernantes, a moribundos y a terratenientes. Así pudo vislumbrar las primeras aristas de una arquitectura única, aquella que se erige en los pueblos del Brasil profundo, lejos de las urbes y en el vértice tenaz de esa tierra que llaman Sertón. Durante todo su vida, comoactividad paralela, secreta, y en el fondo exclusiva, Guimaraes Rosa recorrería el Sertón brasileño, esa geografía semidesértica que tiene como vértices cardinales el Mato Grosso, Bahía, el Amazonas y Minas Gerais. Todavía nada sabía, por supuesto, de Gran Sertón: Veredas. A los 28 años, el escritor ganó el primer premio de Poesía en la Academia de Letras, con un poemario titulado Magma. El poeta Guillerme Almeida tuvo palabras de alto elogio hacia el minero y se negó a otorgar un segundo premio a otro libro. Muchos afirman que aquel poeta fue nada menos que el descubridor de Guimaraes Rosa, veinte años antes de que se convierta en el escritor más importante de Brasil. Magma, que Guimaraes Rosa no permitió que se publicase, sólo pudo ver la luz después de treinta años de muerto su autor. Pero, más allá de la extraña negativa a ser editado, la carrera literaria de Guimaraes no se interrumpiría. En “siete meses de exaltación y deslumbramiento” escribió su primer volumen de cuentos, Contos, que quedó segundo en un concurso. Un año después fue nombrado cónsul adjunto en Hamburgo. Como tantos otros, encontraría en la diplomacia el tiempo y las condiciones económicas necesarias para tramar pausadamente su literatura. Sin embargo, el clima de época no era el mejor. Estalló la guerra y ayudó a muchos judíos a escapar de las redes del nazismo. Años después sería homenajeado en Israel. (En los archivos del Museo del Holocausto, en Jerusalén, descansa un grueso volumen con declaraciones de sobrevivientes que afirman deberle la vida a Guimaraes Rosa.) Antes de clausurada la guerra, en los últimos estertores del horror se mudó a Bogotá, en donde escribió su libro editado póstumamente, Estas Estorias. De vuelta en Brasil, se dedicó a limar las asperezas de toda su producción cuentística y publicó lo mejor tras esa limpieza en el libro Sagarana. Faltaban diez años para Gran Sertón: Veredas. El libro agotó en pocos meses dos ediciones, y el nombre de Guimaraes Rosa empezó a resonar en el mundo literario con un eco que nunca desaparecería. Entre 1957 y 1951 alterna su residencia entre Bogotá y París, y en 1952 regresa definitivamente a su tierra. Hacía diez años que no publicaba, y si bien su primer libro se seguía vendiendo, su nombre fue pasando a un segundo plano. Se pensaba que sería un autor de un solo libro. Pero en el año 1956 derribó todas las conjeturas con la fuerza implacable de dos libros históricos. Primero llegó Cuerpo de Baile, largos poemas en prosa editados en un volumen de más de 800 páginas. Pero el impacto definitivo acontece en el mes de mayo, cuando Guimaraes Rosa publica su insuperable novela Gran Sertón: Veredas. Nadie quedó indiferente. Como sucede siempre con los grandes libros, aquellos que desestabilizan, no hubo críticas templadas y el escenario se dividió de inmediato entre los fervientes defensores y los detractores mordaces. Dos años después, la revista Lectura publicó un dossier titulado “Escritores que no consiguen leer Gran Sertón: Veredas”. Sin embargo, un año antes, el crítico Alfonso Arinos había desentrañado el efecto de lectura en un bello párrafo: “Cuidado con este libro, porque Gran Sertón: Veredas es como ciertas casonas viejas, ciertas iglesias llenas de sombras. Al principio la gente entra y no ve nada. Son contornos difusos, movimientos indecisos, planos atormentados. Pero, de a poco, una luz nueva llega y la vista se habitúa. Y, con ella, la percepción empieza a admirar. Por eso el imprudente, el apurado que entra sin tiempo, se arriesga a chocar inadvertidamente contra cosas que, después, identificará como infinitamente bellas”. Durante la siguiente década de su vida, Guimaraes Rosa editaría algunos libros de cuentos que muestran la maestría narrativa alcanzada en estado puro. En 1967 acepta por fin entrar como miembro de la Academia de Letras, honor que le había sido conferido algunos años antes y que el escritor no aceptaba por temor a no poder expresarse correctamente en el acto. Finalmente aceptó, y ése fue el final. Tres días después, en sudepartamento de Copacabana, a los 59 años, ya sin poder sostener una salud frágil, Guimaraes Rosa moría acostado y en silencio. Al día siguiente, el Jornal da Tarde de San Pablo estampó en su portada un título inmenso: “Murió nuestro mayor escritor”. En el momento de su muerte, la literatura latinoamericana ya había hecho boom y los ecos de aquel estallido perdurarían con una longevidad obstinada. Las obras fundamentales del fenómeno ya habían sido cocinadas y servidas en bandeja a los más diversos paladares del mercado europeo, y en ese ardor la literatura brasileña tramaba su propio derrotero. Se suele afirmar que las décadas del ‘30 y del ‘40 fueron la época de oro de la narrativa brasileña. Por cierto, en sólo dos décadas los muy diversos narradores del vasto país lograron, blandiendo las herramientas de la renovación formal, de la búsqueda temática y de la apropiación de las herencias europeas, desestancar la tímida literatura que se venía practicando. Y lo hicieron bien. De esas décadas, los nombres más reconocidos son Guimaraes Rosa y Jorge Amado. Luego, en 1943, Clarice Lispector publicaría su primera novela, Cerca del corazón salvaje, de la que la crítica diría que era la primera novela dentro del espíritu y la técnica de Virginia Woolf. El camino ya estaba abierto. Así, podemos pensar que el boom, a Brasil, le llegó un poco antes. O, mejor: el boom en Brasil fue un estallido paralelo, de tentativas bien propias, fuera y dentro del gran puente que tendió la literatura sobre Latinoamérica. Porque también tenemos que pensar en ese género tan propio, enraizado en los albores de las letras brasileñas: la literatura de sertón. Curiosamente, las distintas tradiciones latinoamericanas, de poquísima antigüedad en relación con el Viejo Mundo, han sabido apropiarse de los movimientos estéticos europeos, pero han cultivado, también, su diseño propio, una literatura que sólo podría haberse escrito de este lado del mundo. En la Argentina sucedió con la gauchesca. La literatura de sertón brasileña es un fenómeno análogo. Surgida de la intrincada topografía del Brasil, las novelas del sertón conjugan los mil y un dialectos que empapan la totalidad del país, con historias deudoras de la picaresca y un muy elegante componente local. Algunos de los autores más importantes en esta línea fueron José Lins do Rego y Graciliano Ramos. Ambos murieron un poco antes de la publicación de Gran Sertón: Veredas. Y, digámoslo sin mayor preámbulo: Gran Sertón: Veredas lleva la narrativa del sertón a su punto más alto y su clausura. Como sucede con el Martín Fierro en el marco de la gauchesca, la novela de Guimaraes Rosa absorbe toda la tradición y construye el artefacto culminante, la última expresión del género. Como ocurre en muchas obras, la historia que se cuenta en Gran Sertón: Veredas puede resumirse en un párrafo, en un solo argumento resbaladizo que nos estaría diciendo muy poco del libro. Esa trama sería la siguiente: Riobaldo, un viejo bandido del Brasil árido, relata su vida y las vidas que conoció en el sertón, en un extenso monólogo ante un oyente mudo cuya presencia, sin embargo, gravita con la fuerza de un segundo narrador. Riobaldo tiene un secreto: ha pactado con el Diablo y ahora es invencible. Se aboca así a cumplir con el propósito de vencer a Hermógenes, la representación del mal, y cuyo contrario es Diadorim, la figura del bien en Riobaldo. Así, en el fragor de esa simple y complejísima trama, se va desplegando paulatinamente una novela que se afirma y se contradice a sí misma, y en donde se narra, ante todo y sobre todo, una forma. Con recursos heredados de Joyce (hoy todavía se dice que Gran Sertón: Veredas es el Ulises latinoamericano), como el ahora clásico pero entonces vanguardista fluir de la conciencia, la novela de Guimaraes Rosa se construye como un edificio de una arquitectura trabajadísima, en donde la trama y la forma ya no pueden pensarse como pares binarios porque se absorben mutuamente, se superponen hasta el punto de disolverse. El autor juega con el lenguaje y lo estira hasta puntos en donde la palabra”experimentación” deja de funcionar. Porque es algo más que tomar el lenguaje y experimentar con él. Es quizá, por qué no, la invención de una lengua, destilada con el paso de los años, decantación de tradiciones orales y escritas, europeas y americanas. En 1967, un poco antes de la muerte de Guimaraes Rosa, la traducción castellana del libro ya estaba terminada. Ese mismo año se publicó. Es curioso: mientras en su modesto departamento de Río de Janeiro el minero dejaba de respirar, sus libros empezaban a ser traducidos, y esa forma tan literaria de la inmortalidad, la gloria póstuma, comenzaba a consolidarse. La exquisita traducción castellana fue del poeta español Angel Crespo para Seix Barral. Un poco antes del fin, Guimaraes Rosa había declarado, con extrema bondad, que la traducción superaba al original. Es que, si la traducción es de por sí una práctica de lo imposible, Gran Sertón: Veredas presenta complejidades demasiado únicas para ser transmutadas a otra lengua. Así lo expresó el traductor: “El lenguaje de Riobaldo, narrador de sus propias aventuras, posee un fondo de términos, de expresiones, y hasta de sintaxis propio del interior del estado de Minas Gerais. Apuntan en él ciertos arcaísmos corrientes en el interior del Brasil a los que hemos buscado correspondencia en otros de estirpe castellana. Pero lo más característico de su manera de hablar es el empleo impropio de ciertas palabras que, sin embargo, subsanan el contexto de la frase”. El libro es, además, proliferante en neologismos, algunos acuñados en la concentración de varias voces en una palabra, y otros que han sido llamado “cultismos”. Claro, esto no nos puede dar más que una somera idea de las dimensiones titánicas de la inventiva lingüística de la novela. Sólo la lectura podrá desentrañar esas complejidades. Incluso podríamos afirmar que este libro fue escrito para ser recitado, leído en voz alta. La narrativa de Gran Sertón: Veredas es subsidiaria y remite en cada movimiento al ritmo hablado, en las subidas y bajadas de ese largo discurrir de Riobaldo. Con respecto al título, vale decir que la traducción castellana es casi literal (Grande Sertao: Veredas). Las “Veredas” son las corrientes de agua que bordean los valles. Una traducción totalmente castellanizada del libro podría titularse, entonces, “Gran Desierto: Arroyos”. Pero uno de los grandes méritos de Angel Crespo ha sido, justamente, el de conservar ciertos localismos, no supeditar el original a la lógica del castellano. Así, la traducción mantiene lo que quizás haya hecho grande al libro: ser, con toda su realidad y sus contradicciones, una visión completa del mundo. Una visión completa en su parcialidad, una visión subjetiva, como todas lo son. No ya una novela decimonónica, que refleje la totalidad social, sino una novela de lenguaje y de acción que hable del sertón desde todas las perspectivas humanas y lingüísticas de esa realidad. En 1965, Emir Rodríguez Monegal, uno de los primeros en trabajar a fondo la obra de Guimaraes Rosa, escribió: “Por la magnitud de su empresa, por el nivel de creación verbal y mítica en que se sitúa Grande Sertao: Veredas, por la sabiduría de su enfoque humanístico y la ironía sazonada de su visión narrativa, esta obra de Guimaraes Rosa es una de las creaciones mayores de la literatura latinoamericana de hoy. Es, también, una síntesis magistral de las esencias de esa enorme, desmesurada, escindida tierra de Dios y el Diablo que es su patria”. Hoy, a cincuenta años de su publicación, ya con una buena cantidad de ensayos críticos que el libro ha detentado como una estela en las aguas, nos queda una obra moderna, que le extirpó a la literatura de nuestro continente su regionalismo, al mismo tiempo que la clavó impecablemente en estas tierras. Un libro soberbio, cuyas sucesivas reimpresiones son un reconocimiento a una de las más completas y extrañas literaturas del mundo. |
posted by C.P. @ lunes, julio 24, 2006
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En pocas semanas el cine en español, el cine con mayúsculas, ha perdido a dos de sus realizadores más imaginativos y densos. Una pérdida irreparable. Queremos rendirles desde esta bitácora un emocionado recuerdo. revista virtual de arte contemporáneo y nuevas tendencias año 8 Número 85 - Julio 2006 NUEVE REINAS ESTÁN DE DUELO EN ARGENTINA Desde Chile, Víctor Hugo Ortega Conmoción por la muerte de Fabián Bielinsky, el cineasta nacido en Buenos Aires, que con sólo dos películas a su haber se proyectaba como una de las figuras claves del nuevo cine argentino. Lunes 26 de junio. Fabián Bielinsky recibe seis premios Cóndor por la película "El Aura". Es la última aparición pública de Bielinsky, días previos a su deceso En aquellos días en que al otro lado de la cordillera se lamentaban por la derrota de la selección trasandina en el mundial de Alemania, se confirmaba también la trágica información de que el cineasta Fabián Bielinsky había fallecido. La madrugada del pasado jueves 29 de junio, Bielinsky fue hallado muerto producto de un infarto, en un hotel de Sao Paulo, Brasil, lugar en donde se encontraba haciendo un casting para un spot publicitario. Fabián Bielinsky se alzó a la fama en el año 2000 con el estreno de su ópera prima "Nueve Reinas". Protagonizada por Ricardo Darín y Gastón Pauls, esta película narraba las andanzas por Buenos Aires de dos ladrones ingeniosos y con métodos bastante particulares, que iban desde hacerse pasar por policías, hasta preguntar citófono por citófono por una tía, hasta que cayera una bonachona señora reconociendo a un falso sobrino. La cinta se convirtió de inmediato en un éxito de taquilla en Argentina y fue aumentando su fama de manera avasalladora, llegando incluso a posicionarse solidamente en el exterior. En España estuvo alrededor de un año en cartelera, mientras que en Estados Unidos recaudó más de un millón de dólares. Datos como estos, fueron la base del interés que hubo de diversas productoras internacionales para comprar los derechos del filme y hacer una versión con actores más conocidos y con un presupuesto más grande. Fue la productora de George Clooney, Section Eight, la que finalmente obtuvo los derechos en el año 2002, para hacer un remake de "Nueve Reinas". Y el resultado fue la película "Criminal", cuya pareja protagónica fue compuesta por Diego Luna y John C. Reilly, en los papeles desempeñados por Darín y Pauls. Como era de suponer, la película no tuvo una muy buena recepción. De hecho el mismo Bielinsky siempre declinó referirse en entrevistas a la versión gringa de su obra maestra. Y es que se pueden hacer muchas versiones de "Nueve Reinas", pero difícilmente se podrá igualar la cantidad y calidad de elementos que reunía la película argentina. La base era una dupla protagónica con una conexión simplemente extraordinaria. Ricardo Darín, ícono del cine argentino que demostraba una vez más que su trabajo brilla aún más en el género de la comedia. Antes ya había mostrado su versatilidad en "El Hijo de la Novia" (2001), de Juan José Campanella, película que representó al país vecino en la entrega de los Oscar del 2002 (nominada como mejor película extranjera). Bielinsky quedó tan encantado con el trabajo de Darín en "Nueve Reinas", que también lo reclutó para su segundo filme, "El Aura", estrenada el año pasado y que, pese a ser una apuesta totalmente distinta a su primer filme, se convirtió en una de las mejores películas argentinas del año pasado. Fabián Bielinsky junto a Ricardo Darín en los días de rodaje de "El Aura" El curioso destino quiso que Bielinsky no partiera sin llevarse el reconocimiento por su trabajo en "El Aura". El lunes 26 de junio, 3 días antes de su deceso se había realizado la ceremonia de los premios "Cóndor de Plata", entregados cada año por la Asociación de Cronistas Cinematográficos Argentinos. El reconocimiento para "El Aura" se dio en las categorías de película, dirección, actor (Darín), sonido, fotografía y guión, escrito también por el fallecido cineasta. Justamente ese día lunes, Bielinsky se había contactado con Ricardo Darín, para comentarle del próximo proyecto fílmico que tenía en mente. Todo indica que el director tenía la plena intención de contar nuevamente con él para el rol principal. Tampoco hay que dejar de mencionar el trabajo de Gastón Pauls, la otra mitad de la súper dupla de "Nueve Reinas". Si bien Pauls no brilla tanto en la cinta como su compañero, su carácter pasivo e indiferente se complementa perfectamente con la conducta astuta y poco ética de Darín. Con sólo dos películas realizadas, Fabián Bielinsky se posicionaba fuertemente como una de las figuras claves del nuevo cine argentino. La explosión de éxito que causó "Nueve Reinas" le abrió las puertas de la crítica y el público en un país como Argentina, en donde son especialmente reacios a valorar sus producciones locales. Detrás de los cineastas argentinos ya consagrados en décadas pasadas, como: Eliseo Subiela, Adolfo Aristarain y Marcelo Piñeyro, Bielinsky se transformó en el autor que proponía el ingenio por sobre cualquier cosa en sus obras. Así fue como se constituyó la producción de "Nueve Reinas", que sólo se pudo hacer gracias a que su guión ganó un concurso organizado por la productora Patagonik Film Group en 1998, tras haber buscado por más de un año el financiamiento para concretarla. Nacido el 3 de febrero de 1959, Bielinsky se caracterizaba por combinar un dinámico ritmo narrativo, con una factura técnica atractiva y envolvente. Pero hay que sumar a esto su mayor logro, en su corta pero exitosa filmografía, el de proponer una historia que podría ser ubicada en cualquier país del mundo, pero que tiene su mayor atractivo en desarrollarse en medio de la crisis que por esos días vivía Argentina. Detrás de la historia de dos timadores profesionales o ladrones elegantes (llámeles como quiera), Bielinsky rescataba la idiosincracia tan característica de Buenos Aries, que incluso llegó a molestar a parte del público que consideraba que "Nueve Reinas" no los dejaba muy bien parados. Las ruidosas bocinas en el epicentro de la ciudad, la jerga argentina a flor de piel, los "hijos de puta" que van y vienen, y que le otorgan esa cualidad de vivacidad y verbo rápido, tan particular que tienen al otro lado de la cordillera, son sólo un valor agregado de la película que lanzó a la fama a Fabián Bielinsky. De seguro "Nueve Reinas", de la que ya se hablaba como un clásico del cine argentino, pasará a convertirse ahora junto a "El Aura", en el legado de Fabián Bielinsky, uno de los cineastas con mayor talento que han aparecido en Sudamérica. Escáner Cultural se suma a los homenajes a este realizador bonaerense, que ha partido y que ha dejado a nueve reinas llorando por su ausencia. Llora Buenos Aires, llora Argentina. Llora Borges, llora Maradona. Llora Darín, llora Pauls. Llora el cine, lloran los amantes del buen cine. Fabián Bielinsky: "Cuando escribí Nueve reinas, lo hice sin pensar en el público, en la crítica, en si era más o menos comercial. Pero después del estreno, la gente se hizo militante de la película. Decía que le gustaba sobre todo porque era argentina y se reconocía en ella". This work is licensed under a Creative Commons Attribution -NonCommercial-NoDerivs 2.0 Chile License. Se suicidó el realizador Juan Pablo Rebella El joven director trabajó codirigiendo las cintas ´Whisky´ y ´25 watts´ El Universal Viernes 07 de julio de 2006 MONTEVIDEO (DPA).- El director cinematográfico Juan Pablo Rebella, cuyo filme Whisky recibió un premio de la crítica en el Festival de Cannes, aparentemente se suicidó ayer de un balazo en su departamento, según los primeros informes. Tenía 32 años. Su muerte fue confirmada por Fernando Epstein, quien trabajaba junto a Rebella. Rebella había codirigido Whisky y 25 watts, junto a Pablo Stoll con quien trabajaba desde tiempo atrás. La policía estaba investigando y recogiendo testimonios de sus allegados. Nacido en 1974, Rebella se formó como cineasta en la privada Universidad Católica Dámaso Antonio Larrañaga, en Montevideo. Los trabajos como estudiante pronto dieron paso a una carrera profesional meteórica. Junto a su amigo y compañero de estudios, Pablo Stoll, filmó varios cortos. Pero la fama llegó de la mano primero de 25 Watts (2001) y luego de Whisky (2004), una película uruguaya de las más reconocidas. Whisky fue premiada como mejor película en el Festival Internacional de Cine de Tokio y recibió el Colón de Oro en el Festival de Cine Iberoamericano de Huelva. También fue distinguida en Cannes dentro de la sección Un Certain Regard, entre otros galardones internacionales. Rebella admiraba a los directores Jim Jarmusch (Extraños en el paraíso) y Aki Kaurismaki (Crimen y castigo, Macbeth), pero le fastidiaba que compararan su obra con la de ellos. Tampoco quería vincularse a los grandes estudios ni conquistar un Oscar, aunque Whisky fue precandidata para ese premio. "Todas las películas que están no minadas al Oscar generalmente me parecen una basura (...) Bueno, alguna me gusta, pero generalmente me parecen una basura. (...) Las que ganan la categoría de Mejor Película suelen ser una boludez. A nosotros no nos interesa hacer películas que vayan a ganar un Oscar, porque además no las sabemos hacer", dijeron Rebella y Stoll tiempo atrás. Su trabajo generó simpatías entre los propios uruguayos, quienes mu chas veces asumen una actitud crítica frente a las cosas exitosas. La muerte de Rebella, a los 32 años, causó profundo dolor en el ambiente cultural uruguayo. © 2006 Copyright El Universal, México. |
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